Laisser une trace

au moins de consolation

dans tout recoin sali.

Refuser

la moindre défaite de l’amour.

Échapper aux déferlantes,

à l’oubli de nous-mêmes.

Se réfugier,

c’est-à-dire s’élever,

dans le ciel qui nous unit.

S’emporter,

de la violence qui nous arrache des sables.

Nous retrouver, là,

stables,

décidés,

amoureux de la terre.

 

Le soleil resplendit

sur ce territoire battu par les tempêtes.

Nous sommes étonnés de voir

l'ouragan de plus en plus faire rage,

le soleil de plus en plus

donner sa chaleur.

Nous sombrons, conscients,

plus visiblement de jour en jour.

Plus nous nous enfonçons,

plus éclatante est la lumière

des rayons qui nous atteignent.

Nous sommes captifs d’un corps à corps,

en voie d’être vaincus,

avec un pressentiment

de splendeur.

 

Une nuée,

toute douceur et lumière,

s’étend sur le marécage,

d’un mouvement amoureux,

comme pour le protéger

et le glorifier.

Une violence,

toute compassion et beauté,

étreint le voyageur,

d’un geste de passion,

comme pour l’abattre

et l’exalter.

 

La joie de l’arbre seul.

Il voudrait,

depuis l’extrémité de ses racines

jusqu’à la pointe de ses plus hautes feuilles,

être de la forêt,

comme il est naturel pour un arbre.

Mais, sur ce territoire,

il a été planté dans le désert.

Dans sa sève,

il demeure sans correspondance.

Une blessure invisible est sa marque.

De toute son énergie, et de sa persistance,

il s’y installe, jusqu’à la traverser.

On le voit fleurir,

comme jamais aucun autre avant lui.

Il s’abandonne à sa nature,

correspond à la solitude.

Sans être apparent, se produit un échange.

Tandis qu’il s’épanouit,

vient dans sa sève se bercer la forêt.

 

Demeurons dans l’intimité,

cette région née des orages

et des arrachements.

La voici soudain qui fleurit,

en un bouquet de confiance

sans réserve,

en une joie

débordante de fidélité,

en un présent

que les peurs n’ébranlent pas.

L’intimité,

ce climat sous les auspices duquel

tant de liens se tissent

au dehors.

 

Contemplation,

dans le silence,

dans la vallée où se repose le soleil.

Nous sommes délestés de tout projet,

dispensés des souvenirs.

Au sein du présent, nous vivons.

Ne dépendant de personne,

nous rejoignons

celui-qui-est-ici

dans son jardin de détente.

Parce que nous sommes

ceux de la rupture,

la vallée

resplendit de douceur.

 

La douceur est passée à l’attaque.

Émanant du soleil,

devenue comme semblable à lui,

elle est sortie de la vallée,

a laissé se dissoudre

d’hésitants nuages,

s’est orientée

vers ceux-qui-ne-sont-pas-connus.

Saveur d’aventure,

mais de celle que porte

l’intimité.

Par son mystère,

nous demeurons dans la vallée,

où nous invitons à se reposer

une multitude.

 

Liberté,

domaine des renoncements,

où règne la pleine rencontre des hommes.

Terre inconnue,

que nous abordons par le repos,

ayant laissé derrière

les miettes inassouvies

d’un monde dispersé.

Nous voici,

debout et paisibles,

à l’orée d’un chant qui nous emmène…

 

 

Étape au sol rugueux.

Dès le commencement,

les aspérités du chemin

donnent le sens.

Étonnante sécheresse

rafraîchissante.

Nous négocions ce virage

et, vidés de nos colères,

enfilons une ligne droite.

Un souffle délassant

nous accompagne.

 

 

L’air de ce pays nous porte,

depuis le chant de l’éveil

jusqu’aux multiples harmonies du soir.

Nous traversons

le parler vrai et ses audaces,

l’être là et ses silences,

le donner et son embrasement.

Un semblant d’impureté,

loin de vicier l’air,

le rend,

dans un rayon de soleil,

à chaque instant,

limpide.

 

 

De gestes menés jusqu’au bout,

d’aspirations délaissées,

de volontés accomplies,

de rencontre comblée,

le voyage se poursuit,

dirigé d’ailleurs plus que d’ici.

Une pensée claire

s’établit peu à peu

dans un renouvellement

incessant.

Elle recueille

les intempéries.

 

 

La journée était belle,

jusqu’au bout,

avec son bouquet final,

de cadeaux sans cesse

de l’un à l’autre donnés.

Chaleur, même en saison froide,

nuit étoilée, pleine lune.

Je me retire,

dans le cœur aimant de la nature.

Soudain, l’orage.

Au fond de l’intimité.

Où cela ne se produit jamais.

Tombant, dirait-on, de la beauté même.

Qui, à peine contemplée, ne se voit plus.

Et moi, détruit par la tempête.

Ou saisi par l’éclair.

Emporté.

Dans un tourbillon de joie à n’en plus finir.

 

 

La fête s’installe,

et les couronnes.

Pays de gloire

et de stabilité,

royaume de bonheur

et de multiplicité.

Tout serait vain

sans l’écarté,

lui qui soutient

ce cœur en liesse.

Je m’en éloigne,

et combien je l’aime !

Mystère d’une distance

qui a pour nom

intimité.

 

Dans le cœur

prévalent de nombreuses morts.

Leurs sentiers, suivis jusqu’au bout,

découvrent

une clairière rayonnante.

Des milliers de lignes de lumières

s’élèvent, reviennent,

s’élèvent à nouveau,

leurs nuances toujours différentes.

Nous sommes chez nous,

avec un désir irrésistible

de retourner dans la ville,

pour y vivre.
 

Lumière,

qui ne nous appartient pas

et vient du seul instant

que son origine, et la nôtre,

nous donne.

 

 

Couleurs,

dont la multitude

a rempli nos journées

de nuances, et d’éclat,

pour s’abîmer,

ou s’exalter,

dans la teinte nocturne

de notre palette commune.

 

 

Plaisir,

d’être ensemble,

comme un surcroît de journée,

qui anticipe le repos,

voire le remplace,

et d’où jaillit,

renouvelée,

la clarté du poème.

 

 

Délassement,

lâcher de tensions,

qui laisse s’envoler

nos exagérations

et leur cortège de querelles,

et nous prie, ensemble,

de regarder

se bâtir notre œuvre.

 

 

Pauvreté,

resplendissante,

sans défense,

en vérité puissante,

seule

à être reçue par tous,

porte

de notre jardin.

 

 

Résurgence,

de toutes nos eaux cachées,

fidèles,

aux flots incessants,

sourire

de tous les désirs oubliés,

retrouvés,

depuis toujours comblés.

 

 

Douceur,

qui est force

à cause de la clarté,

mère

par le pouvoir de notre pacte,

unité

en vertu de son effacement,

et rayonne !

 

 

Abandon,

qui par surprise

et constance

fait de nous une seule chair,

qui traverse le désert

et le laisse fleurir,

partout,

dans une danse immortelle

où se connaissent

toutes les créatures.

 

 

Liberté,

ou désolation,

dans le comble des absences

présence comme d’une mère,

le temps attendu

est remis à plus tard,

mais la tendresse à venir

est déjà là,

compagne de l’homme,

à jamais,

dans le sein lumineux

de la mort.

 

 

Demande,

sans prétention,

que nous tiendrons ensemble

dans nos mains,

que nous demeurions

destitués,

en compagnie,

renouvelée chaque instant,

d’une princesse

évincée.

 

 

Retour,

après une journée brillante,

chez la princesse,

dans sa demeure nocturne,

où elle garde,

amoureusement,

les perles détachées de l’univers.

 

 

Poème,

comme une absence

qui par son silence

reçoit sur sa portée

les notes,

uniques,

de nos mélodies d’aujourd’hui.

 

 

Constance,

qui se tient

à distance

pour posséder

l’absence.

 

 

Retraite,

dans notre désert,

avec son visage,

sa solitude

qui embrasse les peuples,

son regard

d’espoir qui étreint le désespoir,

sa tendresse

qui berce

notre œuvre et sa beauté.

 

 

Départ,

disparition,

vide

qui devient compagnie,

surprise

qui se fait présence,

néant

demeure

de l’un en l’autre.

 

 

Incapacité,

état de pesanteur,

porte peut-être qui se ferme

et pourtant, avec délicatesse,

poussée vers l’intérieur,

se rouvre,

laisse

entrer la clarté

et resplendir

notre maison.

 

 

Cadeau,

poème offert

loin de son origine,

s’en vont nos paroles et nos fêtes,

s’ouvre notre entretien

sur l’inconnu,

s’ébauchent les fondations

de notre demeure publique.

Repos,

qui nous élève

et nous rapproche,

air marin,

renaissance de notre avenir,

touche délicate

sur les fatigues de la terre.

 

 

Souffle,

qui en créant un visage nouveau

évoque

dans la lumière

les acteurs du passé, ou leurs gestes,

et les rend efficaces

maintenant.

 

 

Sommeil,

qui à la fois se donne,

couronnement de nos fatigues,

et nous prend,

tous nos talents perdus,

dans son domaine

où survit,

seule,

la rencontre de nos cœurs.

 

 

Décision,

ferme, immédiate,

qui des images captivantes

se libère

et retrouve

dans un espace réel

le temps infini

de notre mémoire.

 

 

Confidence,

qui donnée à sa juste place

fait resplendir

l’intimité

et l’étend,

par la présence qui la remplit,

jusques aux confins de l’univers.

 

 

Harmonie,

qui ne se contente pas de son confort

mais sort,

et s’en va

vers la guerre,

la prend dans ses bras,

demande pardon pour elle,

meurt à sa place,

découvre

des peuples qui se donnent.

 

 

Patience,

inévitable fruit de relation,

qui même dans la solitude

porte notre fidélité

jusqu’à sa nuit

infiniment heureuse.

 

 

Enfance,

qui rafraîchit la sagesse,

accroît sa liberté,

la relie à toutes les générations

et, à travers l’endurance,

confirme

l’origine commune de notre création.

 

 

Résistance,

qui ne vient pas de la force

mais de l’abandon à notre origine,

au souffle qui nous porte

et demeure à chaque instant

plus grand,

encore plus grand.

 

 

Astuce,

avec le parfum de ta liberté,

qui délaisse,

paisiblement,

la division

et se tourne,

allègrement,

vers des oasis

qui désaltèrent nos pensées.

 

 

Fragilité,

éveil de conscience,

qui montre de nos liens

la justice,

cette pauvreté

écrin de grandeur.

 

 

Dispersion,

comme d’une armée indisciplinée,

éloignements qui m’écartèlent,

infidélités

qui me vident

et à la fois,

par la délicatesse

qui nous tient,

donnent à notre cœur

les dimensions, autrement insaisissables,

de l’humanité.

 

 

Poésie,

dont la persistance

manifeste notre existence

et qui seule demeure

lorsque, à bout de forces,

nos vides

s’appellent.

 

 

Étau,

dérivé de division,

qui me prend la tête,

et que soudain je saisis

à pleines mains

et qui se révèle

portail grand ouvert

de notre domaine.

 

 

Attente,

dont chaque minute

me comble,

comme si le moindre cadeau

reçu

était de notre temps

l’accomplissement.

...où le poète, en passant par un "toi" intime, accueille en lui "des peuples qui se donnent" "dans une danse immortelle où se connaissent toutes les créatures"...

Beauté sensible et palpable,

qui comble mes yeux,

et me fait

vouloir la quitter

afin que je devienne,

avec toi,

parcelle de beauté,

danse de l’éternité.

 

Silence,

qui par-dessus la révolte

 peu à peu se reçoit,

et se révèle,

 dans son ampleur

et par le renoncement,

 ta demeure, et la mienne,

ouverte. 

 

Attente,

perle précieuse du temps

 et de l’esprit qui en moi s’étend,

champ à perte de vue,

 notre domaine,

que nous parcourons, tranquilles,

 en allumant des feux,

partout. 

 

Détournement

de tout notre corps.

 Lancés sur une voie rapide,

la volonté laissée loin derrière,

 nous débouchons dans un espace

d’enfance

 où ce qui nous manque

creuse nos fondations. 

 

Douceur,

qui dans mon corps,

 par l’obéissance amoureuse,

anéantit la violence

 et nous met,

dans notre silence,

 à la disposition du tout autre.

 

Retraite en notre demeure

qui, à la tombée de la nuit,

 nous attire

par son secret

 et recueille

posément

 de nos rencontres

le souffle irrépressible. 

 

Bavardage,

simple, enjoué,

 étonnamment beau,

dont nous fîmes la répétition

 et qui, par le détachement,

par l’adhésion au moindre étranger,

 devient, intimement,

spectacle grandiose,

 parole qui fonde.

 

Enthousiasme,

pointe avancée de l’humanité,

 qui s’enfonce dans notre sol

et requiert,

 par nature,

l’instant de repos,

 pour s’accomplir.

 

Générosité,

enracinée dans notre constance,

 qui se réjouit de toute perte

et renverse chaque frontière,

 mère désolée de liberté

et de quiconque gêne son essor,

 mémoire conquise

de l’harmonie. 

 

Malaise,

visage de présence au pied de la terre,

 regret,

dette qui exige que je m’en acquitte,

 carence,

misère qui s’enroule autour de ma tête,

 constance,

qui laisse la lumière

 se loger ailleurs.

 

Rayonnement

d’un corps créature

 qui à l’instant de son donner

et par son être multiple

 a le parfum du créateur

et l’exhale. 

 

Humour,

qui d’un coup d’œil et d’oubli

 balaie les mesquineries,

recrée le corps,

 s’ouvre,

dans l’échec,

 à un ciel amoureux

de nos misères comme de nos triomphes. 

 

Fureur,

qui saisit le corps isolé

 et le ferait exploser

si en elle ne se montrait pas

 un autre corps,

abîmé par la colère dont il est amoureux,

 et qui, dans la paix restaurée,

me prie

 de lui parler

de toi. 

 

Faiblesse,

qui dans l’incertitude

 donne joie,

lieu sensible

où notre existence,

unie,

 étincelle.

 

Renoncement,

qui fait cadeau de nos succès

 à la pauvreté

et lui rend

son rôle d’auteur

dans les poèmes quotidiens

 de notre étonnement.

 

Force,

sous couvert de discrétion,

 qui s’approche,

parmi les agresseurs,

et suggère sa préférence

non du désespoir

 mais de la beauté.

 

Remerciement,

qui donne

 de toute urgence

ce qui est reçu,

 et celui qui reçoit,

afin que dans la joie

 demeure seulement

le bannissement qui nous unit.