La terre,

immense liberté.

L’une est l’autre.

Elles nous sont données.

Dans un mouvement unique.

Êtres humains

nous sommes la terre,

nous sommes la liberté.

Laisser le poète nous nommer.

Nous promener avec lui,

nous asseoir avec lui.

Penser avec lui.

Dans un salon ou dans un train,

près de la mer ou à l’orée de la forêt,

il affine en nous

et parmi nous

les noms qui nous réalisent.

Nous progressons dans sa parole

comme si elle était la nôtre.

Elle s’étend, se déploie,

se précise, s’organise,

accomplit l’intuition,

donne chair au raisonnement.

Elle est description,

annonce,

proclamation.

À nous de la libérer

dans notre cœur,

dans notre corps,

dans notre pensée.

De la déclaration à la manifestation

il y a des gestes difficiles,

des mouvements de recul,

des approches,

des hésitations,

des hardiesses.

La liberté peu à peu vient en nous.

Un silence peut favoriser sa démarche.

Le privilégier, l’étreindre, le laisser se prolonger.

Qu’il s’installe sur notre sol !

Qu’il y construise sa ville !

Qu’un peuple vienne l’habiter !

Ici, en ce moment,

au sein de nos recherches,

de nos paroles, de nos idées,

de notre travail,

la liberté tranquillement

a l’allure et le visage

de notre terre.

 

***

 

Surprise.

Le mot résonne banal.

La réalité est au-delà :

comme une lumière ineffable,

comme une relation limpide,

comme une délicatesse affinée.

Et bien davantage !

Comme ce que l’on peut croire de l’humanité lorsqu’elle est seulement et entièrement reçue.

Comme ce que l’on peut voir de la liberté lorsqu’elle assume les traits d’un visage humain.

Comme ce que l’on peut toucher de la terre lorsqu’elle est simple dans son achèvement.

 

Aujourd’hui commence

une histoire des idées et de leur corps.

C’est une semence que l’on avait enfouie.

On voit poindre de minces tiges vertes, insignifiantes croit-on.

Au contraire ! Quelle richesse de sens recèlent-elles !

Les jardiniers le savent, bien qu’ils ne soient pas les semeurs.

Eux-mêmes sont comme des graines que l’on a jetées en terre.

Ils germent, et de leur sève viendra le sens.

Le nourrir, en prendre soin, le choyer.

C’est dans leur sein qu’il grandit.

Ils le connaissent dans leur intimité.

Ils l’étreignent dans sa froidure.

Ils lui transmettent la chaleur de leur corps,

devenant le froid à leur tour.

Le sens alors les embrasse,

leur prodigue des mots qui disent à chaque instant

une métamorphose inouïe !

La terre,

dans sa diversité,

est dense

et transparente.

 

***

 

Il y a une intimité

de la diversité.

Proches et lointains

dans le même instant.

Dans la joie (si loin !),

dans la douleur (si près !),

on esquisse

la liberté.

 

Elle ne crie pas.

Elle murmure.

Elle ne s’installe pas.

Elle voyage,

cherche l’unité

– mais qu’est-ce donc ? –

la trouve, immense,

la perd, plus vaste encore.

 

Comme un désert où l’on dit :

si loin !

et : quelle joie !

la voici,

étreinte par la multiplicité,

élevée par la variété,

anéantie

par l’intimité.

 

Comme un filet d’eau insaisissable

elle parcourt la terre,

son domaine,

et reflète le ciel,

sa tendresse.

Elle attend et elle a tout.

Réduite à rien

elle connaît de l’union

l’enchantement.

Toujours seule jamais seule

elle montre

l’arbre de vie

qui préside à toutes les sources.

Il y a un univers

dans l’intimité.

La liberté le manifeste

et le recrée.

C’est la fraîcheur

de notre convergence.

 

            ***