Même un peuple qui semble mort

est comme un feu

qui éclaire et réchauffe.

Les bûches s’entrecroisent et se consument,

elles sont

les êtres humains qui se contemplent,

se donnent et se reçoivent,

marchent,

non pas dans une direction inconnue,

bien plutôt vers chaque visage

si proche

si semblable !

Le peuple, et sa vie,

sont dans ces regards qui vont et viennent.

Leur rencontre s’accomplit

dans l’instant où ils s’immobilisent,

où ils créent le lieu

qui devient

la maison de leur dignité,

l’échange

de leurs pas,

qu’ils se lèvent de l’orient ou de l’occident,

de leurs yeux,

qu’ils brillent vers les uns ou vers les autres,

dans la nuit et dans le jour.

Ici

leur temps

demeure,

comme la lumière qui porte le feu,

comme le feu qui porte la lumière,

comme le lieu

où ils ne cessent de marcher,

où ils ne cessent de rester.

Maison chaleureuse

comme la terre infinie.