Bouton de rose

 dressé tout en haut de sa longue tige

 seul

 parmi les arbustes dépouillés.

Dans le jardin de l’hiver

 il attend l’éclosion

 mais d’abord

 le cri des plantes.

Lasses sous un ciel laiteux

 patientes dans le froid

 abandonnées

 dans leur humilité

 elles appellent.

 Qui ?

 Elles ne le savent pas.

Leur sève, dirait-on,

 s’est retirée dans les racines.

 Qui jamais connaîtra

 leurs échanges souterrains ?

Quel mystère entoure

 cette sève douloureuse

 qui insiste

 et d’une plante à l’autre passe ?

Débordant les saisons

 entraînant les racines

 transperçant dans ses profondeurs

 la terre du jardin

 la sève déchirante

 a rejoint la souche

 du bouton de rose.

Le cri

 commence

 à la naissance de la racine

 s’élève

 pousse dans le sol

 se glisse dans la tige

 atteint le bouton.

 Dans sa petitesse

 il est

 le cri

 il est

 les plantes multiples

 séparées

 élevées en lui.

Il est

 dans sa couleur

 le hurlement sans cesse croissant

 du jardin et de ses attentes.

 Il est

 dans la détresse des végétaux en hiver

 leur printemps admirable.