…et les mots se succèdent,

s’affirment tout en se niant

confirment

le ridicule qu’ils produisent.

Ils sont nombreux

semblent construire

un bâtiment absurde.

Bâtir l’absurde !

Nous y sommes.

De quelque côté que nous nous tournions

nous parvenons à un point

où tout s’élève et tout s’écroule

dans la même

absence de mouvement.

Ce nous lui-même

n’est qu’une image qui se déchire.

Plus on l’utilise plus elle se déchire.

Il n’y a pas de nous qui tienne.

À part dans l’ultime fond de l’obscurité

une vague envie

de redémarrer à zéro

faire table rase

espace vide

qui serait non pas une ligne d’arrivée

– des lignes, il n’y en a pas –

mais un passage

comme un tunnel

où les constructeurs

ont laissé s’amonceler d’innombrables mots

qui ne sont plus qu’un tas

informe

qui cherche à ne pas se faire voir

qui laisse passer

ou qui laisse écrire

et celui qui écrit

lui-même passage

un rien passage

seule éventualité

 

Le jeu ? Un jeu ?

 

Où sont les partenaires ?

 

Les adversaires ?

 

Serais-je

 

un enfant

 

qui tout seul

 

invente un jeu ?

 

une histoire ?

 

je ne sais pas inventer

 

pas d’enfant dans cette histoire

 

personne.

 

Même pas personne.

 

Si l’écriture pouvait dire « personne »

 

ce serait la négation de « quelqu’un »

 

par conséquent

 

la reconnaissance de « quelqu’un »

 

donc un peuplement de l’espace

 

qui commencerait.

 

Non vivable.

 

la chose parvient à « nommer »

 

rien.

 

Que reste-t-il de ce « nom » ?

 

Rien.

 

Même la majuscule est de trop :

 

il ne reste

 

rien.

 

Page blanche alors ?

 

oh non !

 

le rien

 

ce sont les mots qui le disent

 

les mots qui disent

 

absurde

 

qui sont

 

absurde

 

rien

 

noir

 

on ne peut pas le leur demander

 

 

Et la mienne ?

 

infiniment petite bribe parcelle de voix

 

et c’est beaucoup,

 

en réalité ne passera qu’inexistante

 

aujourd’hui est encore trop

 

demeure envie de parler

 

sinon d’écrire

 

ah oui ! écriture issue

 

échappe au silence

 

et y parvient

 

échappe à la non-existence,

 

et fait semblant

 

prétend porter des mots ensemble,

 

jusqu’à composer (quelle audace !)

 

jusqu’à composer un poème

 

ou ce qu’elle ose appeler poème.

 

Appeler le poème,

 

ce qui relève de

 

nommer

 

la poussière

 

(commence à se répéter,

 

peut-être bon signe

 

beau signe

 

de quasi non-existence)

 

vrai signe

 

de ce qui commence à ne pas être totalement faux,

 

du côté de la poussière

 

un peu de vérité réduit en cendre

 

Et si la cendre était

 

poursuite de l’existence

 

Et si même le faux

 

était survie

 

de la

 

pourtant

 

non-existence

 

je n’y peux rien ou plutôt

 

ce je y peut beaucoup trop

 

points de suspension

 

Et le jeu ?

 

 

Est-ce que je cherche

 

quelqu’un ?

 

Est-ce qu’à ma question

 

ne répondent

 

que de vagues identités ?

 

Est-ce que je m’y accroche ?

 

Ou n’est-ce qu’inconsistance ?

 

Matière écroulée

 

que je ne peux d’aucune manière

 

saisir ?

 

Le monde qui vient après ?

 

Après quoi ?!

 

Devant moi, en moi

 

un cri

 

rien qu’un cri.

 

Il se perd en moi

 

tel un refus

 

de toute inexistence

 

telle une déception

 

absolue

 

dans l’abîme d’un choix

 

apparent

 

telle une somme

 

de gestes impalpables invisibles

 

qui meurent dès qu’on ne les touche pas

 

et bien sûr qu’on ne les touche pas !

 

Peut-être lâchés dans un vide,

 

un vide de toute façon inconnu

 

un morceau de temps qui a tout à perdre

 

a tout perdu

 

perd tout

 

perdra tout

 

une impossibilité de succession, d’évolution

 

sur une voie bouleversante

 

introduite par des bribes de voix

 

qui se taisent

dès que possible.

 

En arrière-plan

 

une voix est suggérée.

 

Elle n’est pas nécessaire,

 

elle attire.

 

Comme le monde autour d’elle,

 

elle semble ne pas exister.        

 

Apparences d’existence

 

installations de non-existence,

 

on l’interroge,

 

elle tait toute explication.

 

Quelqu’un la dirige-t-il ?

 

Oui, possible est cet autre,

 

et peut-être aussi

 

impossible.

 

Un réseau sera installé

 

puis défait,

 

rangé.

 

Les apparences se présentent les unes après les autres,

 

disparaissent avec le même souffle,

 

que personne ne connaît

 

qui s’évanouit

 

au moindre geste essayant de l’évoquer

 

un geste qui pourrait

 

se gonfler

 

éclater.

 

L’atmosphère

 

refuse toute tentative de déplacement,

 

la voix ne passe pas la suggestion,

 

elle se déforme

 

prétend devenir anonyme.

 

Dans cet état de négation

 

un festin d’apparences,

 

qui se balancent.

 

L’intérieur de chacune

 

est comme une multitude de chemins

 

qui berce d’illusions

 

les silhouettes

 

de ce qu’on voudrait

 

nommer

 

des promeneurs…