La liberté sous toutes ses formes

s’intéresse à moi, s’intéresse à nous.

Je ne la connais pas bien,

et toi-même, je crois,

tu ne sais pas trop qui elle est.

Nous pouvons ensemble

partir à sa recherche.

Dès le début du voyage, une surprise :

d’autres chercheurs se joignent à nous.

Leur compagnie nous est offerte,

gracieusement comme l’on dit.

Mais vite nous comprenons

qu’en matière de liberté

ils ne s’y entendent pas plus que nous.

Nous effectuons nos premiers pas avec eux.

Tandis que nous marchons

une imperceptible lueur

semble nous indiquer quelque repère.

Cette progression commune

aurait-elle quelque chose à voir

avec la liberté ?

Comment tout seul pourrais-je la trouver ?

Lorsque parfois, dans mon village personnel,

je l’ai croisée,

elle m’a semblé bien compliquée.

Je voyais qu’elle essayait de se tourner vers moi

mais je ne savais pas comment l’aborder.

Tout de suite elle paraissait

s’évaporer.

Depuis que les autres voyageurs avancent avec nous,

l’impression que la liberté se tient par ici

se faufile dans nos cœurs.

Une sorte d’éclairage indirect

donne peu à peu du relief

aux contours du chemin.

Une découverte

inattendue

se précise.

Je tente d’aller voir de plus près,

mais tout devient flou.

Je retourne vers mes compagnons,

le paysage s’éclaircit.

Cependant aucun d’entre nous

n’est devenu davantage

expert en liberté.

Nous essayons de régler nos pas

sur les musiques qui émanent des uns et des autres.

Nous nous renvoyons,

avec force et douceur lorsque nous le pouvons,

les notes les plus froides

comme les plus chaleureuses.

Des accords inconnus jusqu’alors

se développent au-delà de nos corps.

Aujourd’hui, tout au long de la route,

la liberté s’intéresse à nous.

Non plus comme une vague annonce

nous laissant dans l’ignorance.

Bien plutôt comme un paysage

luxuriant

dont les arbres touffus pourtant,

ô stupeur, souffrent

et nous attirent

vers leur généreuse fraîcheur.

Image d’un enfant mort sur la plage.

Images des enfants

blessés ou tués

dans les ruines d’Alep.

Images des enfants violentés

par des prêtres, des enseignants, des footballeurs.

Nous les connaissons, toutes ces images

d’injustice, de souffrance, d’abandon.

Nous les connaissons, ces enfants

dont l’histoire est une histoire d’adultes.

Nous les connaissons, ces enfants

dont l’enfance a été volée.

Qui es-tu, toi, aujourd’hui adulte ?

Lorsque tu étais enfant

tu as été victime de la guerre,

de l’injustice, de la haine…

Qui es-tu, toi, aujourd’hui adulte ?

Tu gardes en toi les marques

de l’indifférence et de l’égoïsme

qui ont osé jouer avec toi…

Qui es-tu, toi, aujourd’hui adulte ?

Tu te tais, étouffé par le silence,

la blessure que tu as subie

se répand encore dans tout ton corps…

Qui suis-je, moi, pour parler de toi ?

Si tu le peux, reçois ces quelques mots,

qui, s’ils le peuvent,

voudraient être comme des larmes

qui coulent avec les tiennes.