Convergence :

dès que le silence se tait

elle advient.

Son théâtre est la parole,

qui, même absente, n’est jamais interrompue.

Ses projecteurs sont les regards,

qui se concentrent sur la parole et la rendent visible.

 

Des mots à profusion,

étroitement liés,

tous grand ouverts sur l’inconnu,

sur l’autre,

telle une phrase dont le sens paisiblement se déroule le long d’une page blanche,

et bien au-delà.

 

Étonnement de la page blanche,

qui a tant d’histoires à raconter,

et les raconte,

car toujours elles rejaillissent.

Nous n’avons manqué aucun épisode.

 

C’est d’une lumière qu’il s’agit,

étincelante,

qui sans cesse renaît d’une toile de fond

noire.

Ou cette toile elle-même

est-elle

un ruissellement de lumière ?

Qui nous submerge.

 

Acteurs en déplacement sur la scène,

un geste imperceptible

nous retourne

et nous réunit sur la toile obscure.

Elle est notre page,

notre heure,

notre rendez-vous resplendissant.

Même absents

nous jouons un rôle

multiple,

incandescent.

 

***

 

Cette toile de fond,

noire comme un arc-en-ciel,

nous reçoit

dans la réalité.

Parmi un peuple qui exulte.

Qui dans un excès de couleur

livre la pensée de l’un à l’autre.

 

Il y a une immensité de la pensée

lorsque, multiple,

elle est le reflet d’un peuple.

Il y a une immortalité de la pensée

lorsque, incandescente,

elle consume l’imagination d’un peuple.

 

Nous sommes ici,

dans ce lieu d’inspiration,

où, absolument seuls,

nous ne connaissons pas la solitude.

Notre pensée,

mienne et nôtre à la fois,

se développe sans partage

pour le jaillissement du peuple dont nous sommes l’image.

 

Il est notre avenir,

et notre origine,

notre faiblesse,

et notre grandeur.

Il est la beauté de notre œuvre,

et elle est sa parure.

Il la confectionne

lorsque nous nous retirons en lui.

Il est un peuple,

il est une personne,

un aperçu de l’ineffable.

Il nous emmène sur tous les continents :

dans la parole que nous nous donnons les uns aux autres

il montre son visage

et le pays que nous engendrons,

sa terre.

 

***

 

Nous avons retrouvé

l’éternité du temps.

Un instant qui a duré,

duré, et duré,

sans jamais cesser de vibrer.

 

Les vallées humblement se sont allongées devant nos yeux,

et les plaines, et les fleuves, se sont mêlés,

et les nuages ont rendu le ciel

plus bleu encore.

 

Je ne sais où était le soleil.

Au-dessus de nous ?

En nous ? Parmi nous ?

Partout !

Depuis, il n’a cessé de resplendir,

de nous effleurer,

de nous susciter.

Quelle délicatesse !

 

La même, qui porte les pensées

à se frôler,

à émettre une lueur

fugitive tout le temps de l’instant,

et finement signifiante.

 

Des pensées qui par nature

se donnent,

s’éclairent l’une l’autre,

se transforment,

engendrent des images qui affinent les regards,

et ne laissent d’ombre qu’étincelante.

 

Nous avons retrouvé

de la lumière l’infinité,

son visage de douceur,

sa raison,

tranquillement folle comme un cœur impatient.

Dans cette liberté,

la parole peut délivrer

tout le contraire

et faire de la terre obscure

une pierre

souple et radieuse.

 

***

 

Quelle que soit l’image qui se montre

elle vient pour ne jamais cesser de se développer.

 

Lorsque prévaut une simplicité

qui est davantage qu’une plénitude,

lorsqu’une paix dépouillée de toute fioriture

s’établit

comme si merveilleusement

le processus de création était fini,

lorsqu’un vide s’approche,

vous aime et vous libère,

une œuvre se poursuit à jamais.

 

Quelle est cette liberté

qui a les traits d’une relation ?

Quel est ce sens d’une mort

qui a la saveur d’un commencement ?

Quelle est cette continuité

qui ne laisse pas la moindre trace

d’un lien existant ?

 

La recherche

avance.

Les champs les plus divers

s’offrent à nous.

 

Dans chaque manque,

dans chaque énigme,

tout est là.

La pensée rencontre le cœur,

et constitue le corps.

Le cœur affaiblit la pensée,

la rendant ainsi apte

à modeler le corps.

Le corps vient devant,

parole et lumière

de la pensée.

La terre est le domaine du corps,

le lieu en nous et parmi nous

où il diffuse

l’éclat de la pensée.

Puis il cède la place au cœur,

qui par sa pauvreté

nous rapproche, nous éloigne, nous rapproche

dans une révélation de la terre

en acte pour toujours.

La terre,

immense liberté.

L’une est l’autre.

Elles nous sont données.

Dans un mouvement unique.

Êtres humains

nous sommes la terre,

nous sommes la liberté.

Laisser le poète nous nommer.

Nous promener avec lui,

nous asseoir avec lui.

Penser avec lui.

Dans un salon ou dans un train,

près de la mer ou à l’orée de la forêt,

il affine en nous

et parmi nous

les noms qui nous réalisent.

Nous progressons dans sa parole

comme si elle était la nôtre.

Elle s’étend, se déploie,

se précise, s’organise,

accomplit l’intuition,

donne chair au raisonnement.

Elle est description,

annonce,

proclamation.

À nous de la libérer

dans notre cœur,

dans notre corps,

dans notre pensée.

De la déclaration à la manifestation

il y a des gestes difficiles,

des mouvements de recul,

des approches,

des hésitations,

des hardiesses.

La liberté peu à peu vient en nous.

Un silence peut favoriser sa démarche.

Le privilégier, l’étreindre, le laisser se prolonger.

Qu’il s’installe sur notre sol !

Qu’il y construise sa ville !

Qu’un peuple vienne l’habiter !

Ici, en ce moment,

au sein de nos recherches,

de nos paroles, de nos idées,

de notre travail,

la liberté tranquillement

a l’allure et le visage

de notre terre.

 

***

 

Surprise.

Le mot résonne banal.

La réalité est au-delà :

comme une lumière ineffable,

comme une relation limpide,

comme une délicatesse affinée.

Et bien davantage !

Comme ce que l’on peut croire de l’humanité lorsqu’elle est seulement et entièrement reçue.

Comme ce que l’on peut voir de la liberté lorsqu’elle assume les traits d’un visage humain.

Comme ce que l’on peut toucher de la terre lorsqu’elle est simple dans son achèvement.

 

Aujourd’hui commence

une histoire des idées et de leur corps.

C’est une semence que l’on avait enfouie.

On voit poindre de minces tiges vertes, insignifiantes croit-on.

Au contraire ! Quelle richesse de sens recèlent-elles !

Les jardiniers le savent, bien qu’ils ne soient pas les semeurs.

Eux-mêmes sont comme des graines que l’on a jetées en terre.

Ils germent, et de leur sève viendra le sens.

Le nourrir, en prendre soin, le choyer.

C’est dans leur sein qu’il grandit.

Ils le connaissent dans leur intimité.

Ils l’étreignent dans sa froidure.

Ils lui transmettent la chaleur de leur corps,

devenant le froid à leur tour.

Le sens alors les embrasse,

leur prodigue des mots qui disent à chaque instant

une métamorphose inouïe !

La terre,

dans sa diversité,

est dense

et transparente.

 

***

 

Il y a une intimité

de la diversité.

Proches et lointains

dans le même instant.

Dans la joie (si loin !),

dans la douleur (si près !),

on esquisse

la liberté.

 

Elle ne crie pas.

Elle murmure.

Elle ne s’installe pas.

Elle voyage,

cherche l’unité

– mais qu’est-ce donc ? –

la trouve, immense,

la perd, plus vaste encore.

 

Comme un désert où l’on dit :

si loin !

et : quelle joie !

la voici,

étreinte par la multiplicité,

élevée par la variété,

anéantie

par l’intimité.

 

Comme un filet d’eau insaisissable

elle parcourt la terre,

son domaine,

et reflète le ciel,

sa tendresse.

Elle attend et elle a tout.

Réduite à rien

elle connaît de l’union

l’enchantement.

Toujours seule jamais seule

elle montre

l’arbre de vie

qui préside à toutes les sources.

Il y a un univers

dans l’intimité.

La liberté le manifeste

et le recrée.

C’est la fraîcheur

de notre convergence.

 

            ***