PETITS POÈMES DE LA TERRE

La terre,

dans une immense étreinte du ciel,

penche son visage

de joie

vers l’enfant

et lui murmure

merci !

L’enfant,

qui n’avait rien d’autre

que confié à la terre

une fleur

s’émerveille.

Parmi des larmes de lumière

il se laisse couler

dans le sein

de la terre.

 

 

La terre prend l’enfant,

l’emmène

dans l’espace,

le laisse là,

seul,

et par la voix de la nuit

lui suggère

de prendre par la main

chacune des étoiles,

de les emmener

sur la scène infinie

de l’univers

et d’un geste,

d’un regard,

d’un mot,

rendre leur douceur

à la clarté.

 

 

Dans la nuit

les étoiles sont des larmes

qui baignent l’enfant

toujours plus haut.

Isolé

parmi les myriades de rochers

qui blessent l’espace,

il ne voit pas.

Une parole qu’il croit douce

élève un mur.

Il ne sait le franchir.

La terre est de l’autre côté,

et la fleur.

À quelle infime lueur

les perçoit-il ?

D’un pas

il contourne l’obstacle

et se livre

à leur cœur.

 

 

Nuit lumineuse

d’un espace où règnent

les enfants et les fleurs.

De loin en loin s’éprouve

la blessure des rochers,

repères épars

d’un univers qui déborde.

Instant

de la terre

qui livre au ciel

et l’enfant et la fleur.

Demeure étreinte

ouverte

au théâtre des étoiles.

Le corps,

la parole,

la lumière

dansent

dans la clarté du cœur.

 

 

Dans le sein de la terre

il y a une nuit

que l’enfant saisit

pour donner le jour

au ciel.

Afin d’y parvenir

il supplie la terre

de le prendre dans ses bras.

Au fond de cette étreinte

la nuit épaissit

et répand le parfum

d’une fleur.

Signe pour l’enfant

que son aveuglement

vient de la même contrée.

Désir inassouvi

de travailler

se reposer

dans la nuit de la terre.

 

 

La saisie de la nuit

pour l’enfant

est, comme l’automne,

la saison de la naissance.

Il doit veiller,

repérer chaque pan de noir,

le retenir.

L’étreindre.

Le transformer.

L’assoupissement même,

sitôt conscient,

est un brin d’obscur à prendre.

L’angoisse insistante

non rejetée mais embrassée

est une étoile nouvelle.

L’éloignement du poème

engendre

forcément

le chef-d’œuvre nocturne.

 

 

Chérir la séparation.

Loin de l’enfant

s’en va

l’espace des étoiles,

parce qu’il lui appartient.

Dans le calme,

chercher le départ,

dans l’harmonie,

repérer la déchirure.

Derrière la toile lisse

l’enfant attrape

l’envers rugueux.

Il veut s’y défaire,

dans les nœuds

ne connaître que le ciel.

Anéanti

il respire

le parfum de la fleur

dans les eaux de la terre.

 

 

Pour construire

sur les terres de la terre

l’espace des étoiles

l’enfant

a décidé de saisir

les lignes dures

de chaque paysage.

Il veille,

dans l’inattendue

lueur de la fleur.

Il en donne, sans mesure,

les pétales

et voit

la tristesse

changée en grâce.

Les paysages se revêtent

de sens,

telles de pauvres

fondations

qui rapprochent

les étoiles.

 

 

Dans sa veille

l’enfant tend l’oreille :

il écoute

la trajectoire des étoiles.

Leurs formes,

sensibles,

exigent

l’attention.

Le moindre bruit qu’il émet

les détourne,

comme si l’espace

se détruisait.

Discret,

le silence

appelle

l’enfant.

Il est le visage

inépuisable

de la terre.

 

 

Dans l’espace peut-être défait,

voici l’enfant

saisi dans sa tête

par la destruction.

Serait-ce le succès des étoiles ?

Il reste

à embrasser le désastre,

à recevoir dans le sourire

la dévastation,

à reproduire

les traits de la misère

sur le visage de la terre.

Celle-ci

est la demeure de l’origine,

la conception de la fleur.

Elle connaît

les cimes de désolation

où règnent

le soleil et les enfants.

La décomposition

en elle rayonne.

 

 

Si chaos il y a dans l’espace,

voici l’instant

pour s’y jeter.

Si déroute il y a

dans l’esprit,

voici le moment

pour s’y laisser.

Étoiles bousculées,

mélangées,

nuit

retournée,

corps

rigide

inapte à se tenir,

échappe,

et dans la chute

reçoit

en un éclair sur la terre

la promesse

de la fleur.

 

 

Demeurer jusqu’au bout dans la chute,

dans la perte de l’espace,

là où les étoiles ne brillent plus

et se lèvent.

L’univers,

comme un théâtre sans cesse

inachevé,

offre

son échec.

À saisir

chaque fois qu’il se répète.

Si étouffement il y a,

sur la terre se respire

le grand air,

une solitude qui debout

ne sait plus donner le jour.

L’automne n’a pas de sens

et comble.

Dans ses feuilles qui tombent,

une fleur.

 

 

Si l’automne meurt,

tout est possible,

la naissance des fleurs,

la projection des étoiles,

le resplendissement de la terre.

La saison

s’invente.

Les poids

se soulèvent.

La nuit règne,

au service du jour.

Univers

créé pour être fidèle

à sa destruction,

au faîte de son anéantissement

semblable au soleil.

Perdue

et donc royale

la fleur

demande l’enfant.

 

 

La rencontre s’effectue

au bout de l’espace,

sur la planète

inconnue

où se perd le voyage.

Renaissance

du temps.

Un néant de passage

confirme

le paysage.

Les étoiles

de loin

commencent à luire.

Un théâtre se construit.

La terre,

dans une immense étreinte du ciel,

incline le visage

et souffle :

Pars !