LA FORÊT

 

ou

 

Le poème de l’incertitude lumineuse

 

 

 

 

Voici.

Nous sommes à l’orée de la forêt,

en vue d’un chemin

inextricable

et que nous voulons parcourir jusqu’au bout.

Écartons les premiers branchages.

Passons,

le ruisseau franchi,

sur l’autre bord,

celui qui nous emmène là où nous ne voulons aller.

Soyons décidés,

et laissons-nous

détourner

par le vent qui s’infiltre dans le bois.

À l’abandon !

 

***

 

 

 

L’on croit vite la forêt

disparue,

l’on s’envole ainsi que le sentier,

et retombe

aux pieds de branchages encore à écarter,

devant un ruisseau à franchir à nouveau.

L’on s’efforce de passer,

saisit l’obstacle,

piétine.

L’on regarde, pétri de faiblesse,

l’obscur

qui joint les arbres entre eux.

Une douceur nous atteint.

L’on marche,

sans se soucier,

parmi les sapins couverts de neige.

D’un bois sombre de plus en plus entourés,

nous recevons,

inévitable,

l’étincelle.

 

***

 

 

 

 

Et la forêt prend feu,

en un instant disparaît !

Nous sommes là, debout,

ou en marche, ou en vol,

dans un espace

ouvert

qui nous livre l’horizon !

La brûlure est ici,

mais comme guérie,

et sans cesse se ravive,

mais, oh ! pour s’évanouir !

L’incertitude étreint l’univers,

amoureuse

qui ne saurait laisser tranquille

son amant.

L’on progresse

parce que trébuche,

le feu nous consume

telle une jeune pousse

qui n’en finit de surgir !

 

***

 

 

 

Nous sommes cette jeune pousse,

dont la sève a besoin

d’être consumée

pour la vivifier.

Voici la vie,

qui ne peut se passer de mourir

pour devenir immortelle.

Voici l’homme,

qui ne se lasse d’être seul

pour atteindre son frère.

Voici la forêt,

qui ne cesse de se réduire

pour laisser aller

les voyageurs.

Perdus à la croisée des chemins,

égarement, isolement,

tout n’est qu’illusion,

nous voici, dans le feu,

enlevés,

repris

ensemble

par le vent !

 

***

 

 

 

Ensemble !

Par quel prodige !

Mais dans l’envol

persiste l’obscur,

l’opacité de l’incertitude,

l’insistance de l’absence,

en tout cas

le domaine privilégié de l’homme.

Et si cette tache dans la clarté

était simplement

notre lien ?

Ce qui freine l’envol,

son élan ?

La forêt enchevêtrée,

la preuve de notre voyage ?

L’incertitude règne !

L’homme ne saurait mieux dire :

c’est elle, bien sûr, sa reine,

qui veut son bien, et l’ordonne.

Loin de le dominer,

elle le sert,

de l’asservir,

elle le libère,

de l’attrister,

elle le comble de joie !

Au fond du bois, il est midi.

 

***

 

 

 

Midi stable,

dans la forêt pareille au ciel.

L’homme

répand sa couleur

sur le sentier.

Solitude et nuit étreintes

ne savent plus l’empêcher

de prononcer nettement :

Nous voici !

Nous ne connaissons pas le sens

mais nous avançons,

nous sommes éblouis

mais nous regardons,

nous sommes assourdis

mais nous écoutons.

L’incertitude

nous entraîne,

le silence

nous fonde,

nous comblons de biens

notre heure.

 

***

 

 

 

L’heure de donner,

jusqu’au bout.

L’heure de se lier,

partout.

L’heure de créer,

debout.

La forêt, tel l’univers

qui se diffuse

sans cesse.

L’incertitude,

comme le chemin qui toujours

progresse,

et fonde l’homme.

Il marche,

aux côtés de ses semblables

tous différents,

perdu en eux,

qui lui révèlent

ensoleillée

la direction

de la brise.

 

***

 

 

 

Nous y sommes.

Le point où nous ne voulions aller.

Le lieu de la dispersion,

de l’écartèlement.

La forêt détruite,

le spectacle de ses vestiges :

arbres abattus,

troncs délaissés,

branches brisées,

feuillages déchiquetés,

qui s’amoncellent,

pour rien.

Inconscients,

ne faisant plus obstacle à rien,

ils laissent venir,

à ras de sol,

d’infimes rayons du soleil,

qui peu à peu s’étendent,

orientent le regard,

rehaussent

les reflets de nos déchets.

Quel est ce jour,

dont les teintes, pastel ou éclatantes,

ocres et rousses,

revêtent

les débris de nos bois

d’une touche

de fondation ?

 

***

 

 

 

Jusqu’au fond de la nuit,

parmi les arbres tranchés

multiplier sans réserve

l’éclat du soleil !

Parler seul,

parler ensemble,

avancer d’un pas après l’autre,

ne pas nous regarder,

sûrs l’un de l’autre.

La forêt veut l’homme

seulement pour elle.

Il s’y engouffre,

au point de ne plus rien connaître,

là où, précisément,

nous

sommes.

Cette aurore persistante,

tout de suite l’oublier,

voyager comme si,

dans la forêt en plein midi,

toujours la nuit

resplendissait.

 

***

 

 

 

Nuit dont la dot

a la légèreté

triomphante

d’un ciel bleu,

la couleur

persistante

de la patience,

le son

imperceptible

d’un écho,

qui ne laisse aucun doute

sur la source.

Forêt ou firmament, qui

exalte le voyageur,

l’homme, qui

au sommet de sa solitude

ne connaît que

notre

étoile, qui

au comble de sa lumière

sombre,

et ne laisse luire,

dans les espaces sans cesse à parcourir,

que la forêt,

et son ombre.

 

***

 

 

 

Dans l’ombre,

embrassant les espaces

s’établit le silence.

À sa suite

l’humanité s’avance.

Tournée vers une reine

muette,

de toutes ses forces

elle la remercie.

Absence de parole,

qui ne cesse

de dire,

de décrire,

de convaincre.

Dans ce désert des mots,

se profile

l’inépuisable talent

de construire.

Sur le chantier

s’établit la lumière,

et son mouvement.

 

***

 

 

 

Mouvement,

qui sort de la nuit,

et va d’une étoile à l’autre

et revient

plus lumineux que d’abord.

D’innombrables lueurs

se perdent,

meurent,

et resplendit leur firmament.

Astres,

riches en nuances humaines,

qui par leur anéantissement

l’un l’autre se reçoivent

dans le cœur de leur existence.

Du sein de la forêt

se redressent les arbres.

 

***

 

 

 

Tous les arbres !

Pour le voyageur,

ils deviennent

ses compagnons.

Comme lui,

ils ont traversé

la destruction.

Avec lui,

ils se relèvent,

composent

la forêt du printemps,

écartent

les branches,

franchissent

les ruisseaux,

laissent glisser

les étoiles.

Le chemin se déroule,

protégé par l’obscur,

la marche de l’homme

s’affirme,

entourée de tendresse

par l’incertitude.

 

***

 

 

 

Dans la forêt

comme dans la tendresse

il y a le temps

du combat.

Lorsque pour rejoindre

l’incertitude

et sa marche

l’homme doit lutter,

ne pas se laisser détourner

par les feuilles d’automne

et leurs ocres séduisants.

Voici l’hiver,

et son corps blanc

qui repose

et féconde

les voyageurs.

Laissons-nous recouvrir

par son silence.

Laissons-nous étreindre

par son sommeil.

Légèrement en dessous

du niveau de la brise.

 

***

 

 

 

Parmi l’hiver

et son envol blanc

nous nous promenons.

L’homme,

privé comblé de tendresse,

vient à la rencontre

du vent

et de son souffle

froid,

qui réchauffe.

Mystère d’une saison

dont le frisson

rapproche,

dont le givre

illumine.

En voyage,

livré au vent,

l’on

devient créateur

et sculpte le monde

de tendresse.

Par une pluie fine

qui n’en finit plus de nous baigner,

sur la forêt nous régnons.

 

***

 

 

 

Sur le ciel nous régnons !

La lumière

a saisi la forêt,

l’a remplie de parfums,

l’a imbibée de saveurs.

Le chant

de milliers d’oiseaux minuscules

la porte sur les airs.

L’horizon s’ouvre,

et la déploie,

transparente.

Nous touchons

l’infini.

Quelle est cette balade

ordinaire,

lorsque je n’existe

que pour toi ?

Sous les feuillages toujours verts

je ne cesse de te parler.

Quel est ce ciel

qui nous emmène

et nous recueille ?

Notre forêt,

qui n’en finit plus

de nous envoler…

 

***

 

 

 

Dans la forêt,

lorsqu’elle s’envole,

nous établissons

notre campement,

installons notre tente.

Nous avons déplié

nos couches sur le sol,

j’affine le repas

pour toi,

tu dresses la table

pour moi, comme tu me le dis.

Tout en devisant,

nous élevons les couleurs du ciel.

Un orage,

qui quelques instants

a troublé notre voyage,

se manifeste comme le prélude

de notre halte dans la lumière.

Assis par terre,

nous nous reposons

dans le langage de la forêt,

oubli,

et sommet,

de notre marche.

 

***

 

 

 

Il y aura, sans tarder,

notre nouveau départ.

En attendant,

sans attendre,

nous bavardons.

Nous évoquons

les joies des origines,

les accidents de parcours,

les détours,

les retours.

Au fur et à mesure,

sans rien dire

pour ainsi dire,

notre parole

s’appauvrit,

s’évanouit,

laisse resplendir

le langage de la forêt.

Des noms innombrables

le déclinent.

Autour de notre tente,

sans avertir,

des bribes de conversation

s’unissent.

 

***

 

 

 

Comme si tu portais la forêt

en toi,

et moi comme enterré sous les sentiers,

ta parole verse sa douceur

pour éclairer notre tente,

et moi plus éteint que jamais,

comme si plus rien ne m’importait

sinon le passage

de la lumière.

Soudain,

parmi les bribes éparses de conversation,

au coin d’un détour,

juste là où tu devais

ne pas être,

voici le retour

constant

de ta patience.

Comme si tu portais le ciel

en toi,

et moi comme paralysé sur le sol,

tu me relèves,

nommes au bout de mes doigts

la parole,

répands notre voyage

au sein et à l’entour

de la forêt.

 

***

 

 

 

Est-ce l’issue

de la promenade en forêt,

cette foule de visages

reconnaissables

et pourtant surprenants

comme si nous ne les avions jamais

rencontrés ?

Nous nous tenons à leurs côtés,

avec l’obscurité,

avec la clarté,

qui nous a pénétrés

au cours de la marche,

au cours de la halte.

Anéantis ! Chacun de nous ?

Oui !

Quel triomphe !

Seuls ! Chacun de nous ?
Oui !

Quel peuple !

Jamais le vent n’a autant

soufflé !

 

***

 

 

 

La forêt !

Comme si je la portais dans mes bras !

Comme si tu la gardais en toi

toujours.

Les voyageurs s’étonnent

et se réjouissent

devant leur domaine.

Aujourd’hui ils le connaissent.

Inquiétude amoureuse,

qui réalise le beau.

Puisse-t-elle ne jamais s’échapper !

Ils replient leur tente,

lèvent le camp,

poursuivent leur chemin

à travers les branchages,

par dessus les ruisseaux,

de l’aube au crépuscule,

et, croirait-on,

tout au long de la nuit.

C’est la terre et son temps

qu’ils parcourent,

ils n’ont à leur donner

que la lumière.